Quelles lettres écrirais-je ? Je rêves de pages brûlées toutes les nuits. Des morceaux de passé qui s'entrecroisent dans l'ombre, et disparaissent silentieusement, laissant une trace étrange dans mon esprit. J'aime m'éveiller encore dans le rêve, le regard plongé dans ce monde fantasmagorique, le corps accroché à la réalité sans sursaut, toute conscience dissimulée. C'est comme une évasion. Paysages défilant par la fenêtre, et locomotives. Mes écrits seraient-ils prémonitoires ? Je me souviens de ce cahier, que j'ai gardé, auquel j'avais confié que je désirais que le train m'emporte bien loin, bien vite. Les bus deviennent des trains, et les trains deviendront des oiseaux.

Et quelles lettres écrirais-je pour leur dire aurevoir ? Ces souvenirs me semblent si dénués de sentimentalité que je tente malgré moi de les chérir encore, parce que je ne peux me résoudre à les contempler avec une telle indifférence, eux que j'ai tant aimé. Suis-je l'ancienne ? La nouvelle ? Est-ce une esquisse ? En moi, tant de changements, tant de force qui se déploie. C'est dans moins de deux jours à présent, et j'y songe encore comme le tournant de cette vie que j'ai mené assoupie. "Le volcan va exploser." Comme je me rapelle de l'expression... Il va exploser une seconde fois. Pour de vrai ! 

     J'aime cette passion, j'aime ce tournant que va prendre mon existence, car j'aime le combat.

     Je me sens un peu livrée à moi même, comme si tout d'un coup, je me retrouvais les mains pleines de cartes. Mais j'apprendrais. Les cartes, les cartes. Il y en a partout, de toutes sortes. Ce sont les cartes qui me sauveront. J'aime jouer.